Siete haikus siete

Los días pasan.

No creas que es tarde.

Sino que me fui.

Ni voy a tratar,

decirte eso que sé.

¿Escucharías?

Las gotas caen,

pasan, y atraviesan.

Hasta perderse.

La luz trae

cosas que se ven y no.

Y también sombras.

No queremos más

historias inconclusas.

No me mires más.

El vaso vacío,

El trago se terminó,

Como vos. No más.

Quedaron frases

sin decir, y besos que

no te pude dar.

Yo aprendí que en hay cosas que nunca cambian.

Los paradores en la playa.

La famosa dupla ojota-media.

Las señoras haciendo castillitos de arena cual infantes.

El peludo.

Y no, esto no es una publicidad de cerveza.

Los viajes suelen dejarme enseñanzas, nuevos conocimientos, caras nuevas, palabras a incorporar, rutas mirando por la ventana.

Además de todo eso, esta vez:

aprendí que los tampones son como tapones pero con una "m" de menstruación;

conocí terribles patologías ajenas que me hicieron sentir sana, mentalmente hablando;

descubrí una fobia a los bichos que no sabía que tenía;

nos hicimos especialistas en encontrar parecidos;

entendí que una chica sonámbula durmiendo en mi mismo cuarto del hostel, que habla dormida con los ojos abiertos, no es tan terrible;